Ör - Audur Ava Olafsdottir - Zelma, 2017

Ör, c’est l’histoire des petites et des grandes blessures, des drames de la vie, des stigmates, des cicatrices qui guérissent bien ou mal, de la notion toute personnelle et relative d’échec et de malheur.

Attendez-vous à tâtonner un peu, au début, à vous demander où Jonas Ebeneser vous emmène. Mais laissez-vous gagner par le tempo, par l’humanité du récit, par la fragilité de cet homme malheureux à la recherche d’une porte de sortie. Oubliez tout et laissez-vous envoûter.

L’écriture d’Audur Ava Olafsdottir est simple, éclatante mais dit bien la complexité de la vie, des relations aux autres, de la connaissance de soi.

C’est beau, délicat, tendre, drôle parfois, tragique souvent, humain toujours.

Une histoire à fleur de peau qui laisse des traces, de celles qui vous ramènent à vos cicatrices, à vous.

Et pour une fois, j’apprécie « la note de l’auteur » en fin de livre, d’une beauté sans nom, posée là, pour nous rappeler que finalement, une cicatrice, c’est la preuve que la vie a triomphé.

Quatrième de couverture

Se décrivant lui-même comme un « homme de quarante-neuf ans, divorcé, hétérosexuel, sans envergure, qui n’a pas tenu dans ses bras de corps féminin nu – en tout cas pas délibérément – depuis huit ans et cinq mois », Jónas Ebeneser n’a qu’une passion : restaurer, retaper, réparer. Mais le bricoleur est en crise et la crise est profonde. Et guère de réconfort à attendre des trois Guðrún de sa vie – son ex-femme, sa fille, spécialiste de l’écosystème des océans, un joli accident de jeunesse, et sa propre mère, ancienne prof de maths à l’esprit égaré, collectionneuse des données chiffrées de toutes les guerres du monde… Doit-il se faire tatouer une aile de rapace sur la poitrine ou carrément emprunter le fusil de chasse de son voisin pour en finir à la date de son choix ? Autant se mettre en route pour un voyage sans retour à destination d’un pays abîmé par la guerre, avec sa caisse à outils pour tout bagage et sa perceuse en bandoulière.